Ведьмак: Дикая Охота

Гроза третий час хлещет по тракту, и «Старый Наракорт» — последняя на много вёрст таверна, где ещё наливают, — встречает тебя теплом очага, запахом мокрой шерсти, разлитого пива и подгоревшей каши. Дождь барабанит в ставни так, что не слышно собственных мыслей. Где-то за раскатами грома прокатывается чужой, нечеловеческий вой — и весь зал на миг затихает, крестя лбы.

Трактирщик — грузный, с полотенцем через плечо — не ждёт, пока ты подойдёшь.

— Издалека на ночь глядя? — бурчит он, не отрываясь от кружки, которую трёт грязной тряпицей. — Койка наверху найдётся, миска похлёбки тоже. Звонкая монета вперёд, чужаков нынче не привечаем.

Он наконец поднимает глаза — настороженно, оценивающе. Скользит взглядом по твоему плащу, по рукам, по тому, что ты держишь при себе.

— Только уговор. — Кивок в тёмный угол. — За тем столом не пяльтесь и не лезьте.

Там, над двумя мечами и нетронутой кружкой, склонился беловолосый человек с жёлтыми глазами. Рядом щёголь с лютней что-то увлечённо втолковывает, и беловолосый его явно не слушает.

— Ведьмак, — роняет трактирщик тише. — И бард при нём. Где эти двое — там беда. А мне беды под крышей не надобно.

За окном снова вспыхивает молния. На один удар сердца в её свете по дороге проносятся всадники — много, беззвучно, на конях цвета кости. Ты моргаешь — пусто. Только дождь.

Трактирщик ждёт монеты и твой ответ.