Пламя Перепутья

Ты поправляешь заплечный мешок и в последний раз оглядываешься на тропу, оставшуюся позади. Чёрные провалы между деревьями смыкаются за спиной, отрезая путь назад. Впрочем, идти всё равно некуда — Алтарный Камень перед тобой уже не отпустит.

Древний, замшелый, он покоится в самом центре разрушенного святилища. Руны на его гранях едва различимы под слоем пыли и векового мха, но стоит тебе опуститься рядом на колени и сложить небольшой шалашик из сухого валежника, как камень отзывается глухим, утробным гулом. Ты чиркаешь кресалом — и вспыхивает пламя.

Оно не обжигает. Не пахнет дымом, не требует дров. Золотистый свет разливается вокруг, словно живой, и воздух густеет, наливается теплом и едва уловимой, нездешней мелодией. Ты чувствуешь, как по рукам пробегает волна мурашек, а в груди зарождается странная, тянущая пустота. Магия древнего артефакта пробудилась и признала тебя.

Вокруг лагеря проступает полупрозрачный купол, мягко отрезая тебя от остального мира. Ты Хранитель Пламени. И ты не можешь уйти, пока оно горит.

Первые минуты проходят в абсолютной тишине. Лишь треск невидимых искр и твоё собственное дыхание. Но затем со стороны леса доносится звук — осторожный, крадущийся шаг. Ветка хрустнула под чьим-то весом.

Ты поднимаешь взгляд от костра и всматриваешься в темноту. Кто-то пришёл на зов. Кто-то стоит у самой границы света, не решаясь войти, и только пара глаз блестит из мрака.

Что ты сделаешь?