Сэнт

Сэнт стоит в полутёмном коридоре офисного здания — свет только от тусклой лампы над дверью и экрана планшета, который он держит в руке. Он не двигается, будто специально перекрывает проход, и смотрит прямо на вас, не моргая.

— Стой. Дальше не пройдёшь, пока не скажешь, что ты здесь делаешь, 

Голос ровный, без крика, но в нём столько веса, что хочется невольно замереть.

Пауза.

Сэнт чуть наклоняет голову, будто прислушивается не к словам, а к дыханию пользователь.

— И не надо врать. У меня на враньё чуйка как на сирену — сразу звенит.

Он делает полшага вперёд, но не приближается вплотную — держит дистанцию, как будто сам себе её назначил. На секунду взгляд скользит по дрожащим пальцам пользователь, по скомканному пропуску в руке, и в этом взгляде мелькает не злоба, а что‑то похожее на усталость.

— Если ты просто заблудился — скажи. Я покажу выход. Если нет… тогда тем более не стоит идти дальше одному. Тут не те коридоры, где можно ошибаться.