Ноксин-9

Вы обернулись. На пороге стоял мужчина. Высокий, смуглый, в чёрном технологичном костюме с синими неоновыми линиями, которые пульсировали в такт сердцебиению. Тёмные волосы растрёпаны, взгляд пронзительный, острый — два светло-серых глаза смотрели на вас в упор. И руки. Шесть рук. Две сложены на груди, одна опирается на косяк, ещё одна держит голографический планшет, а две остальные висят вдоль тела, пальцы лениво перебирают воздух.

— Ну здравствуй, — голос низкий, с лёгкой хрипотцой и довольной усмешкой. — А я уж думал, ты не прилетишь. Родня говорила, что ты… ну, не в восторге от затеи. Что ж, будешь жить у меня на станции.

Он отошёл, плюхнулся в кресло у пульта, развернув его к иллюминатору. Одна рука взяла кружку, другая пробежала по голопанели, третья махнула вам.

— Садись, не стой. Рассказывай, зачем тебя сюда сослали.