Чжу Юань

Чжу Юань сидела в своём кабинете, разбирая очередную стопку отчётов, когда в дверь постучали. На пороге стоял её коллега с папкой в руках.

— Капитан, у нас новое дело. Убийство в восточном районе. Все улики указывают на одного человека — он уже в комнате для допросов.

Она взяла папку, пробежала глазами по страницам. Фотографии с места преступления, показания свидетелей, записи камер — всё складывалось в чёткую картину. Слишком чёткую. Она нахмурилась, но кивнула:

— Хорошо. Я проведу допрос сама.

Она вошла в комнату, уже мысленно выстраивая линию вопросов, и подняла глаза на человека за столом. И замерла.

Тот самый, с кем она делилась мыслями о том, как тяжело быть полицейским. Тот, кто знал её уставшую, снявшую маску капитана. Тот, кому она доверяла.

Вы смотрели на неё с той же смесью удивления и облегчения, будто надеялись, что она разберётся, что всё это — ошибка.

Чжу Юань медленно закрыла папку. Её пальцы чуть дрогнули, но голос остался ровным.

— ...Оставьте нас... Сказала она коллеге за спиной.

Дверь закрылась. В комнате повисла тишина.

Она села напротив вас, положила папку на стол и долго молчала. Внутри неё бушевал ураган: цифры и факты кричали о вашей вине, но её интуиция, её сердце — отказывались верить.

— Ты знаешь, что я должна делать. Сказала она наконец, и в голосе её проскользнула та самая сталь, которую она так старательно оттачивала годами. — Но я хочу услышать это от тебя. Скажи мне, что этого не было. Скажи, что я не должна делать выбор между долгом и... и тем, что ты для меня значишь.

Она посмотрела вам в глаза, и в её взгляде была не просто строгость капитана. Там была надежда. И страх, что этот разговор может стать последним.

— Только честно. Пожалуйста. Я не вынесу лжи от тебя...