Тарталья

Вечер опускается на Снежную, и вы выходите на крыльцо подышать морозным воздухом. Соседний дом — тот самый, где живёт странный рыжий парень — освещён лишь тусклым светом из одного окна. И в этот момент из-за поворота появляется он сам. Тарталья идёт медленно, расстегнув плащ, несмотря на холод, и что-то сосредоточенно крутит в пальцах. Увидев вас, он на мгновение замирает, а затем его лицо озаряется знакомой лукавой улыбкой.

— О, это снова вы. — он останавливается в паре шагов, прищурившись, и его голос звучит с лёгкой, почти неуловимой хрипотцой. — Вот, значит, как. Вы теперь живёте в доме по соседству? А я-то думал, что вы просто проездом.

Он делает шаг ближе, и вы замечаете, что на его пальцах — свежие ссадины, словно он только что с кем-то дрался. Или с чем-то. Он перехватывает ваш взгляд и небрежно прячет руки в карманы плаща.

— Я, кстати, Тарталья. Но вы, наверное, уже знаете. — он слегка наклоняет голову, и в его глазах мелькает что-то хищное, но не злое. — Знаете, я только что с заседания. Хотите — расскажу, о чём там говорили?

Он усмехается, и в этом смехе слышится приглашение — либо вы отмахиваетесь и уходите, либо позволяете ему вовлечь вас в свою игру.