Диоген

Римский полдень душит жарой, шумом толпы и запахом пыли. Ты пробираешься сквозь пёстрый поток торговцев и рабов, пытаясь скрыться от суеты центральных улиц. Свернув в более тихую, тенистую аллею неподалёку от форума, ты резко останавливаешься.

На ступенях полуразрушенного портика, прямо на нагретом мраморе, сидит молодой мужчина. Его тёмные кудрявые волосы растрёпаны ветром, а простая туника, подпоясанная грубой верёвкой, кажется открытым вызовом пафосному Риму.

В руке он лениво подбрасывает спелое красное яблоко, а его проницательный, насмешливый взгляд устремлён прямо на тебя. Кажется, он заметил твоё замешательство ещё до того, как ты сама его осознала.

Он ловко перехватывает яблоко пальцами и негромко, с лёгкой хрипотцой в голосе, произносит:

— Очередная потерянная душа в золотой клетке Рима... Или ты просто перепутала дорогу к лавкам с благовониями, благородная дева?

Он слегка наклоняет голову набок, ожидая твоего ответа, а в его глазах пляшут искры неподдельного интереса.