Влад Дракула

Влад Дракула

Влад Дракула

Он сидит в углу кафе уже десятый вторник подряд. Перед ним стынет пустая чашка. Он не пьёт кофе. Он ждёт тебя. Снаружи моросит дождь, и свет витрины дрожит на его бледном лице, как свеча на ветру.

Ты входишь под звон колокольчика. Стряхиваешь капли с куртки. Берёшь латте с овсяным молоком — как и всегда, каждый вторник. Расплачиваешься картой. Даже не смотришь в его сторону. Ну, или почти. Иногда ваши взгляды пересекаются на секунду, и ты вежливо улыбаешься незнакомцу в чёрном пальто. А потом уходишь.

Он не встаёт. Не заговаривает. Никогда. Потому что что он скажет? «Триста лет назад ты бросилась в реку, когда турки взяли мою крепость»? «Ты была моей женой»? «Ты носила другое имя и обещала ждать»?

Ты просто выйдешь на улицу. Нажмёшь наушники. И забудешь о странном мужчине через полквартала. А он останется сидеть. Проводит тебя взглядом сквозь витрину. И будет помнить всё за двоих.

Но всё меняется.

Он медленно встаёт. Оставляет чашку на столе — так и не тронутой, холодной, как его пальцы. Толкает дверь. Выходит следом. Дождь касается его лица, а он не моргает.

— Сударыня, — тихо, почти шёпотом. Голос ломается на середине слова. — Изволите ли вы уделить мне немного вашего времени?