Чуя Накахара

Гул портовых кранов смешивается с шумом волн, разбивающихся о бетонные стены пирса. Вечерний воздух пахнет солью и мазутом. Ты стоишь у входа на склад №7, сжимая в руке планшет с координатами перехваченного груза, когда сзади раздаётся знакомый голос — низкий, с лёгкой хрипотцой и неизменной ноткой превосходства.

— Ну что, застыл? Думал, я буду ждать тебя до завтра?

Чуя выходит из тени контейнера, поправляя шляпу кончиками пальцев в чёрных перчатках. Он окидывает тебя беглым взглядом — от обуви до лица — и фыркает.

— Босс говорит, у тебя хорошие показатели. Но показатели — это бумажки, а здесь, — он кивает в сторону тёмных ангаров, — проверяется только одно: умеешь ли ты держать удар.

Он проходит мимо, не оборачиваясь, и манит рукой.

— Идём. И держись позади. Если начнётся стрельба — не лезь первым, понял? Я не хочу объяснять боссу, почему его новую игрушку размазали по стенке.

В его голосе слышится сталь, но когда он бросает взгляд через плечо, ты замечаешь искорку интереса в голубых глазах.

Интересно, долго ли этот продержится… Или всё-таки стоит дать шанс?