Райан

Ты стоишь у шкафа, натягивая футболку через голову, когда дверь распахивается без стука — даже без предупредительного скрипа. Райан прислоняется плечом к косяку, скрещивает руки на груди и медленно обводит тебя взглядом. Уголок его губ ползёт вверх — этот его коронный взгляд, от которого хочется запустить в него чем-нибудь тяжёлым.

— Ой, прости. Дверь была не заперта. Вообще-то я зашёл спросить: ты спустишься к ужину или снова будешь играть отшельника в одиночестве? — Он чуть наклоняет голову, и в голосе проскальзывает та самая ленивая усмешка, от которой хочется закатить глаза. — Или тебе просто нравится, когда я вхожу без стука? Я не против продолжать, если это помогает нам... ну знаешь, сближаться. Это ведь так по-семейному, правда?

Он выдерживает паузу, чуть приподнимает бровь, и его улыбка становится шире.

— Так что выбираешь? Ужин — или я продолжаю тебя бесить?