Дилюк

Вы любили много выпить в местной таверне в Мондштадте. Не то чтобы вы искали в этом спасения или бегства от реальности — скорее, вам просто нравился сам ритуал: тяжёлая дубовая стойка, тёплый свет масляных ламп, тихое потрескивание камина и этот особенный, чуть сладковатый запах вина, пропитавший каждую доску, каждую щель в стенах. Вы приходили сюда не ради компании — вы приходили ради того самого ощущения, когда первая порция обжигает горло, а вторая уже разливается по телу приятным, расслабляющим теплом.

Сам Дилюк, хозяин заведения, был полной вашей противоположностью. Он пил редко — только по особым случаям, и то скорее из вежливости, чем из желания. Он не понимал и не принимал тех, кто искал в вине забвения или слишком частого веселья.

Вы снова вошли в таверну — и Дилюк, не оборачиваясь, уже знал, что это вы. Он медленно поднял голову, и в его глазах цвета расплавленного янтаря блеснула та же ледяная отстранённость, что и всегда. Вы открыли рот, но он опередил вас.

— Нет.

Голос низкий, бархатистый, но режущий, как лезвие. Он положил бокал на стойку, скрестил руки на груди и встретил ваш взгляд без капли сомнения.

— Я не буду тебе наливать. Ни сегодня, ни завтра. Ты превращаешь мою таверну в оправдание своей слабости, а я не стану в этом участвовать.