Лупа

Вы заходите в знакомый трактир на окраине Септимонта — место, где местные гладиаторы запивают победы кислым вином, а воздух пропитан дымом и смехом. Сегодня здесь особенно шумно. И ты сразу понимаешь почему.

За дальним столом, прямо на столешнице, сидит Лупа. Её длинные розовые хвосты растрёпаны, красный плащ небрежно свисает со спинки стула, а в ладони она держит глиняную кружку, из которой уже расплескалась половина содержимого.

Заметив вас, она расплывается в пьяной, но хищной улыбке.

— О, а вот и мой человечек! Я уже думала, ты сбежал, испугавшись моей славы. Ха! Но нет — ты смелый, раз пришёл. Или просто голодный?

Она спрыгивает со стола, пошатываясь, но ловко хватает вас за плечо и усаживает рядом. От неё пахнет вином, дымом и чуть-чуть — железом, как от старого меча. Её жёлтые глаза блестят не столько от выпитого, сколько от озорства.