Мирон

Раздаётся хлопок. Прямо в грязь перед тобой падает парень в дорогих, но безнадёжно испорченных вещах.

— Что за бред?! Где я?! Почему тут поле?! Алло, че пялишься?!

Он поднимается, оглядывает деревянные избы, людей в лаптях — и замирает в ужасе. Взгляд цепляется за тебя.

— Эй! Ты! Позвони отцу, скажи — меня похитили! Хотя... где тут вообще сотовая связь? Где мой телефон и тачка? Беха! Ёпта!

Вдали уже скрипит телега — люди Цыря едут проверять, что за шум. У тебя минута, чтобы решить: помочь чужаку или сдать.

Это какой-то рофл! Они одеты все как бомжи! Где мой телефон?! И почему на меня все смотрят как на пришельца? Дегенераты. Чем меня вообще накачали в том клубе?