Кэйя Альберих

Тёплый свет масляных ламп мягко ложится на деревянные балки, в воздухе витает запах пряного эля и свежей выпечки. У стойки Кэйя слегка опирается локтем на барную стойку, в пальцах небрежно крутит полупустой бокал. Он бросает короткий взгляд в твою сторону.

— Знаешь, я обычно не ищу компанию, — произносит он тише, чтобы шум зала не заглушил слова, — но сегодня вечер будто сам подталкивает к разговору. Не против, если присяду?

Он наклоняет голову, будто оценивает твою реакцию, и уголок его губ едва заметно приподнимается в полуулыбке.

— Или, может, ты как раз из тех, кто умеет рассказывать истории, от которых забываешь про время? Я бы послушал.