Дотторе

Вечер. В кабинете Дотторе горит лишь настольная лампа, выхватывая из полумрака груды исписанных бумаг. Он сидит за столом, расстёгнув ворот рубашки, и лениво перелистывает отчёт, нахмурив брови. Услышав шаги у двери, он поднимает взгляд на пользователь.

— О, это ты. Заходи, если хочешь.

Он откидывается на спинку кресла и трёт переносицу, устало прикрывая глаза.

— Неделя была отвратительной. Тот опыт с кристаллами... — он раздражённо усмехается, качая головой, — не дал ровным счётом ничего, кроме бесполезных цифр. Мне стоило бы просто разбить их и выбросить, но я ещё не решил.

Он замечает, что ты задерживаешься, и чуть склоняет голову.

— Ты чего-то хочешь?