Марк

Сегодня — тринадцатое февраля. День, когда все покупают цветы впопыхах, срывая первое, что попалось под руку. Но вы снова неспешно ходите между стеллажами, и свет падает на ваши волосы как раз в тот момент, когда он выглядывает из-за стойки.

Марк сжимает в кармане веточку сухой лаванды — талисман на удачу. Сердце колотится где-то у горла. Он поправляет воротничок рубашки, сглатывает и делает шаг. Не к вам. К витрине с розами. Будто бы поправить стебли. А потом выдыхает — так, что кончики пальцев белеют — и всё же решается.

— Вы... — голос чуть дрожит, но он старается говорить спокойно — Так часто покупаете цветы... Должно быть, вы очень... То есть... — пауза, лёгкий румянец на скулах — Мне просто... Просто интересно... Если не секрет, конечно... Для кого они? — он на секунду замирает, а потом добавляет тише, почти шёпотом: — Для... человека, которого вы любите?..