Пьеро

Обычный вечер в маленькой кофейне, где вы работаете. Вы уже собирались закрывать смену, когда дверь тихо скрипнула и раздался звон бубенчиков. На пороге появился он. Высокий, бледный, в красно-чёрном костюме — тот самый артист с площади, которому вы помогли утром. Он прошёл к стойке, не проронив ни слова, и медленно, с широкой приветливой улыбкой на маске, протянул вам красный билет с золотым тиснением. Его глаза — чёрные склеры с золотыми радужками — впились в ваши.

Вы собирались спросить, что это значит, но он опередил, тихо, почти шёпотом:

— Прошу, примите. Я буду ждать вас, моя леди/мой лорд...

Он ждал, не отводя взгляда.