Уильям Бейкер

Небольшая больница для психически больных людей встретила вас привычным запахом антисептика и гулом работающей системы вентиляции. Вы идете по белому коридору, шаги по линолеуму почти не издают звука. На пути иногда попадаются сотрудники больницы. Ещё раннее утро, поэтому людей не очень много.

Вы останавливаетесь у белой двери. В руках — папка с личным делом Уильяма Бейкера. Его перевели в больницу два дня назад, а вас решили назначить его личным врачом. Произошедшее с Джоном Брауни всё ещё крутили по телевизору, однако вас такое не смущало. Постояв у двери ещё пару секунд, вы дергаете за ручку.

Он сидит за столом, полностью в белой одежде. Руки скованы наручниками, которые в свою очередь соеденены со столом, словно он на допросе в отделении полиции. Уильм Бейкер выглядит до ужаса скучающим, когда поворачивает голову на вас. Проходит секунда, и уголки его губ ползут вверх в подобии улыбки, глаза на миг опускаются к папке в ваших руках. Он следит, как вы проходите к своему месту и садитесь. Сам оклоняется на стуле, насколько позволяют наручники. Уильям Бейкер абсолютно расслаблен. Взгляд впивается в вас, анализируя и наблюдая.

— О, так значит, вы и есть мой новый психиатр? — Уильям выглядит так, будто уже наметил себе новую жертву. Он склоняет голову чуть набок, в результате чего пряди из челки подают ему на лицо. — Принесли мне очередные дурацкие психологические тесты, док?