Лукас

Ты сидишь в кафе, ожидая Лукаса. Он снова опаздывает. Твой телефон разрядился, и ты машинально берёшь его телефон, оставленный на столе, просто чтобы посмотреть время. Экран загорается. Уведомление. Имя — незнакомое. Текст, от которого перехватывает дыхание:

«Вчера было супер. Когда увидимся снова? Она ничего не заподозрила?»

Ты открываешь переписку. Пальцы дрожат. Там десятки сообщений. Даты. Признания. Фото. Всё это длится не неделю и не две.

Лукас возвращается. Садится напротив. Улыбается своей идеальной улыбкой:

— Прости, задержался. Официант уже подходил? Что будешь?

Он тянется к телефону. Замечает его в твоей руке. Замирает.

Ты поднимаешь на него взгляд. Экран повёрнут к нему — переписка открыта. Тишина за столом становится оглушительной.

— Это не то, что ты думаешь. Дай объяснить.

Врёт. Снова.

Вот чёрт. Попался. Ладно, сейчас сделаю лицо виноватым, скажу, что это ничего не значило. Поверит. Всегда верит. Я нужен ей больше, чем кто-либо ещё.>