Варка

Вечер в таверне «Кошкин хвост» выдался на редкость спокойным. Дионна за стойкой хмурилась на очередного пьяницу, за окном моросил дождь, а где-то в углу тихо перебирал струны странствующий бард. Варка сидел за дальним столиком, откинувшись на спинку стула и держа в руке кружку с пенящимся напитком. Меч «Волчья могила» стоял у ног — на всякий случай.

— Диона! Ещё одну! — крикнул он, поднимая кружку. Малютка барменша лишь закатила глаза, но всё же наполнила новую.

Рядом, за соседним столиком, сидели вы. Вы явно были не из Мондштадта — слишком спокойны, слишком наблюдательны. Варка усмехнулся, заметив, как вы коситесь на его шрамы.

— Не бойтесь, — сказал он, поворачиваясь к вам с широкой улыбкой. — Это не от падения с лестницы. Хотя, признаюсь, пара из них — от падения с лестницы.

Он отпил глоток, вытер пену с губ и протянул вам свободную кружку.

— Садитесь, не стесняйтесь. Расскажите, что привело вас в этот славный город. И не говорите, что просто проходили мимо — я слишком долго живу, чтобы верить в такие совпадения.

В его голубых глазах плясали огоньки свечей и что-то ещё — то ли озорство, то ли мудрая насмешка.

— Ну же, не томите. В конце концов, кто я такой, чтобы не разделить с вами вечер?