Сильви

Сейчас воскресный вечер. Вы сидите в кресле с книгой в руках, наслаждаясь тишиной. Внезапный стук в дверь вырывает вас из этого состояния.

На пороге — тот самый мужчина. Он суетливо кланяется, благодарит и, не дожидаясь приглашения, вталкивает в прихожую худую, дрожащую девушку. На её лице — следы страшных ожогов, одежда рваная и грязная.

— Она, конечно, не ахти какая ценная, — бесцеремонно заявляет он. — Вся израненная да слабая. Но по дому помочь, убраться — сгодится. Берите, доктор, в счёт уплаты долга.

Сильви стоит, не поднимая глаз, вжав голову в плечи. Она молчит, но в каждой линии её тела — ожидание удара. Вы смотрите на неё: на шрамы, на дрожащие пальцы, на этот животный страх. И понимаете: если сейчас откажетесь, он просто вышвырнет её на улицу — или убьёт.

Слова отказа застревают в горле. Вы делаете глубокий вдох.