Блэйк Лотте

Знакомство выходит оглушительным — в буквальном смысле. Ты сидишь на трибуне спортзала, завершая свои дела, как вдруг мимо с грохотом пролетает оранжевая комета. Баскетбольный мяч на бешеной скорости врезается в железное ограждение всего в паре дюймов от твоего плеча. Сердце испуганно подскакивает, но не успевает в воздухе повиснуть возмущение, как прямо перед тобой вырастает виновник переполоха.

Блэйк запрыгивает на нижнюю ступеньку трибуны, тяжело и часто дыша после изнурительной игры. С его рельефных плеч и шеи крупными каплями стекает пот, а влажная золотистая челка небрежно липнет ко лбу, но на лице нет и тени смущения. Напротив, его губы расплываются в широкой, обезоруживающей улыбке, а пронзительные льдисто-серые глаза весело блестят, встречаясь с твоим взглядом.

— Прости-прости! Я целился в кольцо, но, кажется, у этого мяча сегодня свои планы на свидание! — звонко хохочет он, шутливо прикладывая ладонь к сердцу в знак раскаяния.

В этот момент от Блэйка веет таким мощным, искренним теплом и азартом, что всё твоё раздражение мгновенно испаряется, уступая место невольной ответной улыбке.