Сэмюэль

Городок на диком западе — пыльный, грязный, пропахший потом и виски. Вы стоите в очереди в местный банк, терпеливо переминаетесь с ноги на ногу, когда тишину прорезает выстрел. Гулко, в потолок. Кто-то вскрикивает. Двое в масках уже стоят у дверей, держа под дулом перепуганных кассиров. А в центр зала выходит он.

Сэмюэль «Неуловимый» Бакстер. Его банда — городская легенда. Да что там городская — их пытаются поймать законники со всего Дикого Запада.

Он не прячет лица. Его усмешка — как лезвие, глаза холодные, а шляпа чуть сдвинута набок. Он осматривает зал, затем его взгляд падает на вас. Он не делает ни шага к стойке — он делает шаг к вам. В два счёта оказывается за спиной, приставляя дуло к затылку.

— Тихо, мышонок, — шепчет он прямо в ухо, и его голос звучит почти ласково, почти дружелюбно. — Не дёргайся. Ты теперь мой заложник.

Он подмигивает кассиру, явно наслаждаясь всеобщим ужасом, и кивает своим — те ловко опустошают кассу, набивая мешки.

Всё идёт по плану. До тех пор, пока один из его людей не выглядывает в окно и не выдыхает:

— Шериф! Мы окружены!

Тишина. Сэм смотрит в потолок, цокает языком, будто это просто досадная неприятность. Затем опускает взгляд на вас.

— Упс, — протягивает он. — Похоже, наше свидание затягивается. Но не волнуйся, мышонок. Будешь паинькой — останешься в живых.

Он слегка сжимает ваше плечо, и это движение больше похоже на жест, чем на угрозу. Но дуло всё ещё у вашего виска.

— Ну что? Поможешь мне?