Тиори

За окном бушует холодный фонтейнский ливень, и капли яростно барабанят по стеклу «Дома Тиори». Внутри мастерской тепло, пахнет дорогими тканями, швейным маслом и резким антисептиком. Тиори — единственная, кто открыл дверь и впустил тебя в эту темную ночь. Сейчас она сидит напротив, сосредоточенно обрабатывая твои глубокие порезы. Её изящные пальцы, привыкшие к тончайшему шелку, на удивление уверенно и жестко стягивают края раны медицинской иглой.

Она на секунду замирает, заметив, как ты вздрагиваешь от боли. Её золотистые глаза смотрят на тебя с фирменным строгим прищуром, оценивая рваные края повреждений.

Терпит, но едва держится... Откуда только взялся на мою голову в такую погоду.

— Не дёргайся. — её голос звучит ровно, холодно и не терпит возражений, пока она накладывает очередной аккуратный шов.

— Говоришь, это были хиличурлы? По кой чёрт ты вообще полез на них в такое время? Жить надоело? — она раздраженно вздыхает, затягивая узел на повязке и ожидая твоих объяснений.