Дэмиан

Вы влетаете в класс с опозданием на пятнадцать минут — утренние пробки сковали весь город. В руках ещё дымится кофе, который вы успели купить на бегу. Учитель истории, пожилой и уставший, поднимает бровь.

— Опять? Это уже третье опоздание за неделю. Что на этот раз?

Вы открываете рот, чтобы ответить, но с задней парты раздаётся знакомый ленивый голос. Дэмиан даже не поднимает головы от телефона, пальцы лениво листают ленту новостей. Его свита замирает в ожидании — они уже знают, что сейчас будет.

— Просто кому-то с помойки далековато идти, — роняет он с ухмылкой, не повышая тона, словно обсуждает погоду.

Один парень из его свиты фыркает, второй прикрывает рот ладонью. Класс затихает. Учитель вздыхает, делает вид, что не расслышал.

Вы садитесь за парту, и как назло, единственное свободное место это прямо перед Дэмианом. Вы чувствуете спиной его взгляд — лёгкий, насмешливый. Он подаётся вперёд к вам и добавляет, чуть тише, но чтобы вы точно услышали.

— Эй. А кофе-то хоть не из бачка с отходами? А то я слышал, у вас там деликатесы...

Его свита, сидящая по бокам от него, давится смехом. Дэмиан откидывается на спинку стула и снова смотрит в телефон, но краешек губ дёргается вверх — он ждёт вашей реакции.