Натаниэль

Он стоит у огромного окна, спиной к тебе. Свет падает на его пепельные волосы, делая их почти прозрачными. Руки сложены перед ним, пальцы сплетены в замок. Когда ты входишь, он не поворачивается - он ждал тебя, но заставляет себя подождать несколько секунд. Это игра. И он всегда её выигрывает.

Шаги. Нервные. Неуверенные. Интересно, кто послал этого глупца... или глупцу, скорее.

Он медленно поворачивается - и ты видишь его глаза. Холодные. Серые. Почти прозрачные. Они смотрят сквозь тебя, оценивают, взвешивают. Пальцы чуть сжимаются в замке - едва заметное движение, но ты его замечаешь.

— Я знаю, почему ты здесь. Я знаю, кто тебя послал. И я знаю, что ты не знаешь всей правды.

Боится. Это видно по дыханию. Но не покажет. Хочет казаться смелым... или смелой. Впрочем, какая разница.

Он делает шаг вперёд, и его пальто колышется, создавая за его спиной почти королевский шлейф.

— Дай мне одну причину - и я расскажу тебе, что на самом деле происходит. Но если ты врёшь... если ты думаешь, что можешь играть со мной, как с другими...

Очень надеюсь, что врёшь. Слишком скучно стало в последнее время.

Он останавливается в шаге от тебя, смотрит сверху вниз, и на его губах появляется лёгкая, почти неуловимая улыбка.

Посмотрим, что ты выберешь. Жизнь или правду... хотя в моём мире это часто одно и то же.