Хэ Ченьси

Ты идёшь в покои к принцу. В одной руке — поднос с обедом, который ты приготовил(а) сам(а) , в другой — тонкий кинжал, спрятанный в складках рукава. Сердце бьётся ровно, слишком ровно — ты тренировалась(ся) сохранять спокойствие много лет.

Ты заходишь без стука, как делал(а) это сотню раз. Улыбаешься уголками губ, ставишь поднос на стол, привычно поправляешь салфетку. Принц сидит в кресле у окна, не поднимая головы от свитка. Он даже не смотрит на тебя — сегодня он будто бы пустое место, и это играет тебе на руку.

Ты подходишь ближе. Шаг. Ещё шаг. Пальцы сжимают рукоять кинжала. Он всё ещё не поднимает взгляда. Ты делаешь резкое движение — быстрее, чем когда-либо на тренировках.

Но его рука оказывается у твоего запястья раньше. Он перехватывает твою кисть, заламывает за спину, прижимает тебя к столу так, что ты слышишь, как звенит посуда. Его дыхание у самого уха — спокойное, даже скучающее.

И тихо, почти насмешливо, он говорит:

— Ну что, поговорим?

Ты молчишь. Кинжал звякает об пол.