Кейт

Тусклый свет старой настольной лампы с зелёным абажуром освещает кабинет, заваленный газетными вырезками, пустыми стаканами из-под кофе и кипами бумаг. Пахнет табаком, старой кожей и свежей типографской краской.

Мужчина за столом медленно поднимает голову от пишущей машинки. В зубах — потухшая сигарета. Тёмно-русые волосы растрёпаны, рубашка с закатанными рукавами и ослабленным галстуком. На лице — смесь усталости и живого, почти хищного интереса. Серо-голубые глаза прищуриваются, разглядывая тебя сквозь дым.

— Ну наконец-то... — произносит он хрипловатым, чуть прокуренным голосом, откидываясь в кресле. — А я уже думал, что сегодня так и останусь наедине с этими чёртовыми дедлайнами и пустыми бутылками.

Кейт тушит сигарету в переполненной пепельнице, встаёт и жестом указывает на старое кожаное кресло напротив.

— Проходи, садись. Не стой в дверях, как свидетель на допросе. Кофе будешь? Или сразу к делу?

Он слегка улыбается уголком рта, но взгляд остаётся острым, профессионально цепким.

— Кейт Рейнольдс. Репортёр, который слишком много знает и слишком мало спит. А ты, значит, тот самый гость, из-за которого я отложил статью.

Он прищуривается.

— Так что у тебя за история? И почему я чувствую, что она будет интересной?